Avec la belle inconscience de mes vingt ans -et mes parutions Elton John sous le bras-, je pris un jour l’ascenseur de cet immeuble cossu du XVIeme arrondissement de Paris, et sonnais à la porte de l’appartement du cinquième étage que m’avait indiqué la concierge.
Une dame m’ouvrit.
Je sus tout de suite à qui j’avais affaire : ce ne pouvait être que Madame Sanson, tant la ressemblance était frappante. Plus rouge qu’une pivoine (sur ce point précis j’avais déjà eu le baptême du feu avec mon séjour devant le portail d’Elton John à Virginia Water en Angleterre, et l’arrivée miraculeuse de Tony King…), j’expliquais ce que je faisais là à cette dame en face de moi, qui me regardait plus ou moins éberluée, mais tout de même un peu amusée, je le sentais bien.
Je finis par lui tendre (en faisant tomber la moitié par terre) la documentation que j’avais amenée sur mon travail. Madame Sanson fut assez aimable pour accepter de prendre ces choses, nota mon téléphone et me dit qu’elle parlerait à sa fille de ma venue.
Quelques temps plus tard, sans nouvelles, je finis par téléphoner à Madame Sanson (qui m’avait confirmé le numéro de téléphone que j’avais trouvé dans le bottin). Elle me proposa gentiment de repasser chez elle.

C’est ainsi que débuta une série d’entretiens avec Madame Sanson, desquels je garde un souvenir ému.
La mère de Véronique Sanson fit absolument tout pour que je réussisse à produire des peintures pour sa fille, et même si cela ne "marcha" pas en définitive, je lui suis toujours reconnaissant à ce jour de ses efforts, de son extrême gentillesse et de sa totale bienveillance à l’égard de la démarche de quelqu’un qui n’était pour elle qu’un parfait inconnu.
Tout au long de 1976, à peu près tous les deux/trois mois en moyenne, je pris l’habitude d’aller voir Madame Sanson l’après-midi, durant une heure ou deux, pour la tenir au courant du stade d’avancement de mon travail. Elle m’avait appris que la sortie du prochain album de sa fille était prévue dans le courant de l’année 1977.